不是草地的味道。草不是薄荷味的。

那是……

那是人的味道。

江淮的睫毛颤了一下。

草地边上，有一个人。

那个人是谁？他想不起来。那个人的脸，在梦里永远是模糊的，像被雾气遮住了一样。但他记得那个人的笑。记得那个人逆光坐着，阳光从背后照过来，把那个人的轮廓镀上一层毛茸茸的金边。

记得那个人伸过来的手。修长的，骨节分明的，带着温度的。

记得那个人身上——有薄荷味。

江淮的呼吸变得有些乱。

薄荷是因为什么？

牙膏？

他想象着那个人早上刷牙的样子。站在洗手台前，嘴里含着泡沫，从镜子里看他，笑一下，眼睛弯成两道好看的弧。

洗发水？

那个人洗完澡出来，头发湿漉漉的，水珠顺着脖颈往下淌，那股清新的薄荷味，混着温热的水汽，扑面而来。

沐浴露？

那个人躺在他身边，被窝里暖烘烘的，那股淡淡的薄荷香，若有若无地萦绕在鼻尖，让人忍不住想靠近一点，再靠近一点。

还是——

还是那个人本身的味道？

江淮愣住了。

他不知道这个念头是从哪里来的。可它一旦冒出来，就再也压不下去。

那个人本身的味道。

不是任何外来的东西。是那个人的皮肤，那个人的呼吸，那个人的体温，在阳光下发出来的、独一无二的气息。

江淮攥紧了手。

掌心那四道指甲印还在隐隐作痛，提醒他刚才不是梦，不是幻觉，有什么东西真实地发生过。

那只沾着血的手。

那张满是灰尘的脸。

那双亮得惊人、却在听见“你不记得我了”之后骤然黯淡的眼睛。

那股淡淡的薄荷味。

是你吗？

他在心里问。

问那个没有脸的人。

问那个在梦里陪他晒太阳的人。问那个刚才从光里走出来的、伸着沾血的手的人。

是你吗？

没有人回答。

只有海风继续吹，只有海浪继续响，只有那本看不完的书，被风吹得哗啦啦翻页。

江淮睁开眼睛。

他看着自己的手。看着那四道已经结痂的指甲印。看着掌心那些细细的纹路。

然后他低下头，凑近自己的手腕。

深深地吸了一口气。

什么味道都没有。

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只有阳光晒过的、干燥的、没有生命的味道。

他愣了愣，忽然想起什么，低头闻了闻自己的衣服。

也没有。

什么都没有。

他就像一个被彻底清洗过的容器，里里外外，干干净净，什么痕迹都没有留下。

可那股薄荷味，还在。