公元八年八月五日清晨，南桂城大牢地下三层，最深处的小黑屋。

铁门被推开，葡萄氏-红门走了进来。他穿着便服，没有带武器，没有带随从，手里只端着一碗热粥和两个馒头。他把食物放在桌上，看着墙角那个浑身是伤的人。

演凌坐在墙角，背靠墙壁，双手搭在膝盖上，低着头，像是睡着了。但他的眼睛是睁着的，布满血丝，盯着地面。他的手指缠着破布条，血迹已经干涸，变成暗褐色的硬壳。肩膀上的箭伤用撕破的衣服简单包扎了一下，但还在渗血，把半边衣服染成暗红色。他已经三天没吃东西了，嘴唇干裂起皮，眼窝深陷，颧骨突出，整个人瘦了一圈，看起来像一具会呼吸的骷髅。

红门看着他，沉默了一会儿，开口说：“吃点东西。”

演凌没有动，像是没有听到。

红门继续说：“你不吃东西，没有力气，怎么逃？”

演凌慢慢抬起头，看着红门，声音沙哑得像破锣：“你为什么要对我这么好？”

红门靠在门边，平静地说：“我不是对你好。我只是不想你死在这里。你死了，我还要写报告，很麻烦。”

演凌愣了一下，苦笑。他挣扎着站起来，走到桌前，坐下，端起那碗粥，大口大口地喝。粥是温的，米粒熬得稀烂，顺着喉咙流下去，胃里暖暖的。他喝完粥，又抓起馒头，狼吞虎咽地吃。馒头是凉的，有点硬，但他不在乎。

红门看着他吃东西，忽然开口：“你想逃？”

演凌的手停了一下，继续吃。

红门说：“你打不过我，也说不过我。你想怎么逃？”

演凌咽下最后一口馒头，抬起头，看着红门，一字一顿地说：“比速度。”

红门愣了一下，嘴角微微上扬：“你觉得你跑得比我快？”

演凌没有回答。他猛地站起来，从红门身边冲过去，直奔那扇开着的铁门。

红门没有追。他站在原地，看着演凌冲出门外，消失在走廊尽头。

演凌跑得飞快。他用尽了全身的力气，像一支离弦的箭，在昏暗的走廊中狂奔。身后的铁门已经看不见了，红门也没有追来。但他知道，红门不追，不是因为追不上，是因为不需要追。因为前面是迷宫。

演凌冲进地下三层的迷宫，没有减速。他左手摸着墙壁，开始跑。左转，直走，右转，左转，直走。他的脑中那张模糊的地图在飞速转动，每一条路，每一个岔口，每一个标记，都清晰地浮现出来。

他跑过第一天走过的路，跑过第二天绕过的弯，跑过第三天爬过的通道。他的速度越来越快，越来越快，快到自己都不敢相信。他不知道自己哪来的力气，也许是因为那碗粥，也许是因为那两个馒头，也许是因为那该死的信念。

但他还是跑错了。一个岔口，他选了右边，结果是一条死胡同。他转身往回跑，回到岔口，选了左边。又跑错，又回头。再选，再错。再回头。他不停地跑，不停地错，不停地回头。每错一次，就浪费一点时间。每回头一次，就多跑一段路。他的腿开始发软，呼吸开始急促，眼前开始发黑。但他没有停。

他想起红门说的那句话——“你打不过我，也说不过我。你想怎么逃？”他想起自己回答的那三个字——“比速度。”他不能输。输了他就出不去了。他咬着牙，继续跑。

第一天，他在地下三层跑了一整天，失败了无数次，每一次都从头再来。第二天，他开始熟悉那些岔口，开始预判哪些路是死胡同，哪些路是通的。他跑得越来越快，错的越来越少。第三天，他终于找到了向上的石阶。他冲上石阶，推开尽头的门——地下二层。

八月八日深夜，地下二层迷宫。

演凌站在门口，大口喘气。他的腿在发抖，手指已经没有知觉，肩膀上的箭伤又裂开了，血顺着胳膊流下来，滴在地上。但他没有时间休息。他必须继续。他左手摸着墙壁，开始跑。

地下二层的迷宫比第三层更大，通道更宽，岔路更多。但他不怕。他有经验了。他跑过那些熟悉的通道，绕过那些危险的陷阱，跳过那些翻板，蹲过那些绊索。他的速度没有慢下来，反而越来越快。因为他知道，慢一步，就可能被抓回去。

他跑了一个时辰，两个时辰，三个时辰。他跑过了一条又一条通道，拐过了一个又一个弯。他遇到了死胡同，转身就跑。他遇到了循环路，重新再选。他不停地跑，不停地选，不停地判断。

八月九日凌晨，他找到了向上的石阶。他冲上石阶，推开尽头的门——地下一层。最后一层。

他站在门口，没有急着进去。他靠着墙，大口喘气。他的脑中只有一个念头——最后一层了。过了这一层，就是地面。他深吸一口气，走进地下一层的迷宫。地下一层的迷宫比下面两层简单，通道更少，岔路更少。但他走得更慢，因为他已经没有力气了。每一步都像踩在棉花上，每拐一个弯都要扶着墙喘半天。但他没有停，因为他知道，停下来就输了。